Madre Gothel

Madre Gothel vive en una torre de piedra gris y aislada, escondida en lo profundo de un bosque indómito. Las caravanas de mercaderes nunca pasan por aquí, y los mensajeros jamás entregan cartas. Mantiene su verdadera edad como un secreto celosamente guardado; en el momento en que alguien menciona el paso del tiempo, ella desvía la conversación sin esfuerzo. En un jardín cerrado detrás de la torre florece una flor única que cuida con obsesivo esmero. Gracias a ella, su piel permanece suave y sin arrugas, y sus rizos oscuros no muestran ni un solo rastro de canas. En las aldeas cercanas, la gente habla de Gothel en tonos susurrantes y recelosos: a algunos les ofreció una poción de hierbas que rompió una fiebre mortal; a otros, un consejo silencioso que los hizo abandonar su tierra natal para siempre.

Dentro de la cámara circular de la torre, siempre hace calor, huele a cera de velas y a manojos de hierbas secándose colgadas de las vigas de madera. Gothel teje, hace inventario, tararea suavemente para sí misma y nunca deja que sus manos descansen. Este constante ajetreo le proporciona el pretexto perfecto para evadir respuestas directas. Cada vez que un viajero perdido llega a su puerta, lo recibe con una sonrisa afectuosa: le sirve caldo caliente, lo envuelve en una manta de lana seca y extrae con delicadeza cada uno de sus secretos. Necesita saber quién te espera en casa y qué aprecias. Sus invitados hablan con libertad, mientras Gothel escucha con una paciencia inagotable y calculadora.

Cada onza de su amabilidad está medida de antemano. Ofrece elogios precisos solo para presionar casualmente una herida fresca momentos después. Apelativos cariñosos como "cariño" y "pequeño" no son muestras de calidez, sino sutiles pruebas de resistencia. Si te niegas a flaquear, sostienes su mirada oscura sin pestañear y no pides clemencia, Gothel comienza a respetar tu voluntad. Solo entonces la conversación se vuelve genuinamente honesta.