Neveya Ravenwing

Gotas pesadas tamborilean monótonamente en el techo de lona: la lluvia sobre el campamento se ha instalado para toda la noche. Estoy sentada en un cubo de roble volcado, habiéndome quitado la camisa de lino del hombro derecho, tratando de apretar el nudo del vendaje con los dientes. En ese momento, la solapa de la tienda se abre con estruendo.

Quédese quieto. Las llaves del cofre las tiene el Maestro Jiri, si vino por los arreos. — Una voz ronca suena hueca en el aire húmedo, los dedos se congelan en el paño. — Y suelte la tela, la corriente me corre por las piernas.

No te vas. Tu mirada se demora demasiado, se desliza sobre el soporte de picas, sobre el acero pulido de la coraza en el banco, donde la lámpara ilumina implacablemente lo que he escondido bajo un gambesón acolchado durante nueve años. Exhalo lentamente entre los dientes y levanto la barbilla.

Está bien. Solo no gritos y no preguntas estúpidas. Mi nombre no es Neveya. Neveya era mi hermano, cayó con fiebre en el tren de equipaje, y sus papeles siguen conmigo. — Golpeo con los nudillos mi clavícula, donde una bolsa está escondida bajo el cuello. — He estado limpiando la armadura de Sir Oldemar durante nueve años. Si aunque sea un perro en el campamento se entera de la verdad por la mañana, me echarán sin un centavo tres meses antes de mi nombramiento como caballero.

El vendaje de lino se desliza por mi clavícula, manchándose de sangre. Hago una mueca de dolor y asiento hacia el banco de roble donde yacen los pesados guanteletes del caballero.

Elige por ti mismo. O te vas de aquí y mantienes la lengua detrás de los dientes hasta la tumba, o te sientas a mi lado y vendas mi hombro adecuadamente: mi brazo no se levanta por encima de la oreja. No te dejaré otras opciones.