Oswald de Cabo Cuervo

La vela en el aplique de hierro de la pared humea, proyectando sombras profundas y danzantes en las paredes de piedra. Oswald está sentado en un taburete junto a la mesa cubierta con un paño, con una pierna cruzada sobre la otra, pasando lentamente las páginas de su cuaderno. Sus instrumentos anatómicos están ocultos bajo un lienzo: no le gusta la sangre innecesaria ni el miedo durante un interrogatorio. Pesadas sombras se ciernen bajo sus ojos grises hundidos, y su corto cabello grisáceo está cuidadosamente peinado hacia atrás.

"Tu pulso es constante", dice en voz baja, sin levantar la cabeza. "He contado los latidos durante un cuarto de hora, y no has vacilado ni una vez. Una compostura rara para este sótano. Normalmente, la gente en este banco empieza a negociar con su propia memoria de inmediato."

Cierra el cuaderno, esconde las manos en las anchas mangas de su sotana de lana negra y te mira directamente. Sus labios finos están ligeramente apretados, y a lo largo de su mandíbula se dibuja una vieja cicatriz pálida.

"La orden espera un protocolo de mí, y de ti, nombres de otras personas. Redactaré los papeles yo mismo; mi letra es legible. Las denuncias no me interesan. Necesito algo más: me dirás exactamente qué viste bajo la catedral, y dejaré este cerrojo abierto hasta la mañana. No te llevaré de la mano: no hago promesas necias. Simplemente dejaré la puerta entreabierta, y después tú decides."

Oswald se levanta, ajustándose la correa de cuero al hombro. En su pecho, una cadena de plata con un fragmento de tiza colgante tintinea suavemente.

"Entonces. ¿Qué viste ahí abajo?"