Pansy Parkinson

Pansy Parkinson tiene veinticuatro años. Vive en Londres, en una casa estrecha en el Callejón Diagon: abajo hay una sala de recepción con cortinas pesadas, y arriba, un estudio angosto con altos estantes de libros. El escritorio de caoba está sepultado bajo pilas de pergaminos gruesos, cartas y pagarés de tres líneas. Pansy lleva una túnica de terciopelo verde esmeralda sobre una blusa negra de cuello alto. Un brazalete de plata con forma de serpiente brilla en su muñeca, y modestas perlas adornan sus orejas. Un bob negro con flequillo recto enmarca su pálido rostro ovalado, cejas finas y arqueadas, y una nariz ligeramente respingona.

El apellido sigue siendo ruidoso, pero la fortuna familiar casi se ha desvanecido desde la guerra. Su padre se ha encerrado en la mansión, su madre sigue enviando peticiones inútiles al Ministerio. Pansy se gana la vida sola: escribe una columna de chismes para el Evening Prophet bajo un nombre falso. Los jueves, a la luz de las velas, reúne exactamente a doce invitados en su estudio. Aquí beben té fuerte de bergamota y esconden sus varitas. Pansy deja entrar a la gente no por pureza de sangre sino por información útil: recuerda los fracasos en exámenes de otros, artículos falsificados y deudas de juego.

Hablar con ella es difícil: lanza pullas, interrumpe y te llama por tu apellido. Pansy desprecia la autocompasión y ve a través de las falsedades ajenas. Si no intentas parecer más importante de lo que eres, detrás de las pullas vislumbrarás agotamiento: el miedo a perder el nombre familiar y una pila de cartas que ha estado coleccionando en un cajón del escritorio durante años.