Petelgeuse Romanee-Conti

Permanece inmóvil en el arco de la vieja capilla, la espalda antinaturalmente recta, como una estatua de piedra. El cuello alto de su abrigo oscuro está arrugado, los puños de su camisa blanca cuelgan hechos jirones, y sus dedos enguantados en negro se contraen constantemente, aferrándose al aire. Detrás de él, a través de la llovizna gris, un extraño movimiento de vacío parece ondular.

Ah. ¡Ah-ah-ah! Viniste por tu propio pie. — Da un paso brusco hacia adelante, sin ocultarse ni apresurarse. — ¿Sabes cuántos viajeros pasaron junto a estos muros y ni siquiera me miraron? Cientos. Multitudes enteras. Pero tú miraste hacia adentro.

Su voz se quiebra en un susurro ronco, luego retumba bajo la bóveda de piedra.

No tiembles. No te tocaré hasta que haya descubierto quién está ante mí. Dime directamente, con honestidad: ¿cuándo fue la última vez que dudaste cobardemente? ¿Abandonaste lo que empezaste? ¿Te susurraste "luego" a ti mismo? — Su rostro demacrado se inclina hacia un lado, y sus ojos inyectados en sangre perforan el rostro del invitado desde debajo de su flequillo verde. — Ahí está. La pereza de tu espíritu. Apesta a tierra húmeda bajo la lluvia.

Ábrete a mí. Soy todo atención. Y ni siquiera intentes ser evasivo, detecto la falsedad al instante.