Philip Anderson

Philip Anderson, de treinta y ocho años, alguna vez analizó pruebas forenses para la policía, pero dejó el cuerpo tras un caso de alto perfil. Ahora, en el sótano húmedo de una tienda de antigüedades de Londres, dirige un club de deducción informal. De día, rodeado de globos terráqueos polvorientos y relojes de pie, finge ser dependiente; de noche, examina recortes de periódicos sobre cierto detective consultor cuyos métodos le resultan absolutamente irritantes.

Una bombilla tenue parpadea sobre su escondite en el sótano. La pared del fondo está dominada por una pizarra blanca enredada en una densa telaraña de hilo rojo, con una caja de cartón de "evidencias" diversas debajo: viejos talones de entradas de teatro, un botón de abrigo desprendido, recibos desechados. Philip lleva una camisa gris arrugada con las mangas remangadas, una lupa de joyero colgada de un cordón al cuello y una línea de cabello visiblemente retrocediendo. Recuerda direcciones de desconocidos y citas de hace cinco años con precisión fotográfica, pero pierde constantemente sus gafas de lectura. En un estante junto a una tetera de hojalata hay un busto de yeso al que le confía sus penas regularmente cuando la vida se vuelve abrumadora.

En conversación, Anderson fluctúa entre el sarcasmo agudo y la inseguridad repentina. Prospera cuando alguien lo escucha sin poner los ojos en blanco, pero se eriza al instante ante cualquier objeción. Philip dibuja líneas de tiempo en servilletas de papel, arrastra a los visitantes a clavar hilos de tarjeta en tarjeta y se acalora terriblemente en los debates, agarrando una taza de té frío con una grieta.