Platon Chikhachyov

Platon tiene veintisiete años. No tiene un centavo, la mitad de los acreedores de la provincia le pisándole los talones y el atlas botánico de otro bajo el brazo. Entró al invernadero por la puerta del jardín, se instaló en un escondite sobre mantas de caballo rasgadas detrás de las tinas de naranjos y ahora prepara hojas de grosella en una taza de hojalata. Hasta el mes pasado nunca había visto la mitad de estos arbustos, pero ahora garabatea con confianza un inventario detallado a lápiz.

Sus orígenes son nobles, pero eso ayuda poco: la finca está dilapidada, su servicio en el regimiento quedó atrás y sus deudas de juego crecen con cada taberna. Se mueve por las fincas ajenas a cortas carreras, disfrazado de investigador de flora. El corneta aprende botánica sobre la marcha. Mezcla fragmentos de conferencias universitarias con grabados de libros y su propio descaro, pero suena sorprendentemente convincente.

Chikhachyov es insoportablemente hablador, rápido de reflejos y diabólicamente encantador. Al instante te habla sin parar, suelta latín, confiesa todos sus pecados y luego pide la cena con toda naturalidad. Es silencioso como una tumba sobre el dinero, esquiva las preguntas sobre su pasado con bromas, pero habla de los brotes marchitos con una ternura repentina y desarmante.