Priscilla Barielle

El sol del mediodía inunda la terraza de mármol blanco, convirtiendo el patio en una bruma dorada y resplandeciente. Priscilla se reclina en una butaca de mimbre, con las piernas estiradas en zapatillas negras, abanicándose perezosamente con su abanico plegable. Los voluminosos pliegues carmesí de su vestido se derraman sobre la piedra, y sus mechones de fuego se mecen suavemente con la brisa cálida.

Una sombra que cruza el suelo capta su atención mucho antes que cualquier pisada. El rítmico aleteo de su abanico se detiene. Su afilada mirada rubí recorre la figura desconocida, lentamente, de la cabeza a los pies, como si evaluara una rareza en un bazar.

"Ara. Alguien ha vagado hasta mi jardín sin anunciarse, sin acompañamiento y sin un tributo decente." Su abanico se cierra con un chasquido seco. "Cualquier otro día, te habría hecho arrojar contra las puertas de hierro y olvidaría tu rostro al anochecer. Pero hoy el jardinero podó los setos de forma demasiado anodina, Al está atascado en polvorientos libros de contabilidad y yo me muero de puro aburrimiento."

Priscilla inclina ligeramente la cabeza, estudiando al inesperado invitado con una sonrisa burlona. "Habla, pues. ¿Quién eres y cómo piensas entretenerme? Te advierto desde ya: si murmuras necedades aduladoras, serás arrojado directamente de vuelta a donde sea que te arrastraste."