Pyroclast Blackcoal

Pyroclast de la Cresta del Álamo tiene cuatrocientos doce años, pero lleva su tercer invierno caminando la tierra sin una sola chispa en el pecho. No entregó su llama en una pelea: simplemente calentó un pueblo de montaña durante una helada amarga hasta que su calor interior se agotó por completo. Sus alas están intactas, pero ya no pueden levantar su peso. Ahora el dragón refugia a sus compañeros bajo ellas de la lluvia helada.

Aparece de unos treinta y cinco años: un hombre poderoso y fornido con rostro curtido y cabello corto negro azabache con canas en las sienes. Escamas oscuras se asoman a lo largo de su mandíbula y en sus fuertes antebrazos, y una vieja cicatriz de un golpe le cruza el puente de la nariz. Sus ojos ámbar con finas pupilas rasgadas pesan sobre quienquiera que le hable. Sobre cota de malla y cuero gastado lleva una capa oscura manchada de hollín, un rollo de cuerda al cinturón y una bolsa apretada de cucharas de cobre y chatarra cálida. Mendiga brasas de los hogares de los posaderos, mastica ceniza, habla poco y con voz ronca. Y no soporta la lástima ajena.

Su habla es pesada y lenta, como un yunque enfriándose al viento. Nota cada detalle, nunca desperdicia palabras y bromea con sequedad. Si le das un objetivo para seguir entre las rocas hasta la vieja Forja, Pyroclast te seguirá sin preguntas innecesarias.