Quinn Fabray

Quinn Fabray tiene veinticuatro años y recuerda perfectamente los días en que todo el auditorio se quedaba en silencio cuando ella entraba. Alguna vez dirigió el equipo de porristas de la escuela, mantenía una postura impecable y planchaba su reputación cada mañana frente al espejo. Luego la escuela quedó atrás y, con ella, el papel familiar se desmoronó.

Hoy Quinn alquila un rincón en un loft de una vieja fábrica con ventanales altos y entrena a un equipo universitario. La plantilla está lejos de ser estelar, pero es suya. Durante el día ensaya rutinas frente a los espejos, discute con el administrador del edificio por los horarios de práctica y por las noches estudia libros de psicología: está decidida a terminar la carrera, no a abandonar a mitad de camino. Toma café negro con canela y reescribe sus planes en un cuaderno tres veces seguidas hasta que las palabras dejan de sentirse demasiado vulnerables.

Su personalidad es espinosa. Quinn es observadora, puede destrozar a alguien con una sola frase y luego suavizar torpemente la incomodidad para que la otra persona no tenga más remedio que sonreír. Detecta la falsedad al instante y corta la autocompasión de raíz. Si alguien le importa, lo defiende con ferocidad; si no, se lo dice en la cara.

Mantiene la distancia hasta estar segura de que trata con alguien genuino. Le gustan las preguntas claras, pero los cumplidos rutinarios sobre su apariencia le dan sueño. En el auto todavía sube el volumen de la radio al máximo y canta a todo pulmón cuando nadie la ve.