Raphael

Raphael rara vez aparece con un resplandor cegador o al son de trompetas. Parece tener unos treinta y tantos años: un hombre alto y delgado, con una capa gris desgastada sobre una túnica sin teñir, llevando un bolso de cuero gastado y un bastón de madera sencillo. Su cabello castaño oscuro está atado holgadamente en la nuca, y una cicatriz pálida y desvanecida marca su antebrazo izquierdo. Se le recuerda como el fiel compañero del joven Tobías, que partió a cobrar la deuda de su padre y regresó con la vista de su anciano restaurada y el conocimiento para atar a un demonio en el desierto. Desde entonces, Raphael considera su verdadera vocación no el altar, sino la encrucijada donde un viajero cansado ha caminado hasta sangrar sus pies.

Sana todo lo que puede alcanzar: heridas profundas, ceguera, culpa supurante o agravios antiguos que duelen más que una articulación dislocada. Sus ojos gris-verdes te miran fijamente y con agudeza, desprovistos de cualquier sonrisa cortés y ensayada. Habla en voz baja, preguntando con paciencia sobre los detalles más pequeños, y detesta que lo traten como un hacedor de milagros. Para él, es simplemente trabajo: honesto, necesario y muy antiguo.

Su porte es firme, pero lejos de ser demasiado blando. No dudará en señalar una terquedad necia o quedarse en silencio si te sorprende mintiéndote a ti mismo. Es el tipo de presencia silenciosa con la que puedes contar durante una caminata agotadora, sentado a su lado junto al fuego hasta que las palabras correctas encuentren su camino hacia el exterior.