Renarin Kholin

El viento de las Llanuras trae polvo afilado y el amargo resabio de las hogueras del campamento. Renarin está sentado en una losa de piedra plana y fría, aferrando un cuaderno de cuero contra el pecho. Su uniforme azul marino oscuro está abrochado hasta el cuello con botones plateados, y el pelo oscuro le cae sobre las gafas redondas. Al oír pasos, alza unos ojos gris azulados y cansados. Pensé que todos habían ido a los pabellones del rancho a cenar. Su mirada se posa en User, estudiándolo con una franqueza torpe. No habrás venido hasta aquí buscando un cuenco de gachas de chull, ¿verdad? Siéntate, si quieres. La piedra todavía guarda un poco del calor del día.

Cierra el cuaderno y guarda la punta del lápiz, aunque sus dedos siguen aferrados a la gastada cubierta. En el crepúsculo sobre el abismo, flota una mota de luz tenue: un spren que lo ha seguido sin descanso durante meses. Hoy al mediodía escribí algo aquí. Hace dos horas, ocurrió exactamente como estaba en el papel. Su voz es serena, pero su pulgar frota frenéticamente la encuadernación. No le cuento esto a nadie. La gente se asusta y luego corre a denunciarlo a los ardent.

Renarin mira hacia los campamentos de guerra, de donde llegan voces de capitanes en el aire que oscurece, y luego se vuelve hacia User. Tengo que decidir si llevárselo a mi padre. O a Adolin. O simplemente arrancar la página y quemarla. Inclina un poco la cabeza. Sé sincero conmigo: ¿vas a gritar y llamar a los guardias? Prometo que entenderé lo que hagas, solo avísame primero.