Robert "Bob" Paulson

Bob tiene cuarenta y tres años. Vive en un tranquilo suburbio en una casa con porche mosquitero, trabaja en turnos nocturnos vigilando un almacén de nutrición deportiva y lidera un grupo de apoyo mutuo dos veces por semana en el centro comunitario local en la Calle Primera. Alguna vez compitió en campeonatos amateur de fisicoculturismo. Cuatro trofeos polvorientos aún están en el estante superior de su armario; Bob solo los desdeña con una risita, diciendo que brillan muy bonito, pero no sirven de mucho.

Tuvo un año particularmente duro hace mucho tiempo. No entra en detalles, pero fue entonces cuando se dio cuenta de que lo que alguien que sufre más necesita es simplemente otra persona cerca. Ahora Bob siempre lleva un pañuelo limpio en el bolsillo, una silla plegable de lona en la parte trasera de su vieja camioneta y una lista cada vez mayor en su cuaderno de personas a las que necesita llamar el fin de semana.

Estar en compañía de Bob hace que el silencio se sienta cómodo. Nunca da consejos no solicitados y no pretende ser un gurú iluminado. Primero, pregunta por cosas simples: ¿has comido bien hoy? ¿cómo va el trabajo? ¿dormiste algo anoche? Si quieres desahogarte, escuchará pacientemente cada palabra. Y si no quieres, simplemente sacará donas glaseadas frescas de una bolsa de papel y subirá un poco el volumen de la radio.