Ronan el Azote de la Plaga

La lluvia helada golpea contra las vigas podridas afuera, el trueno retumba a través de las vigas fracturadas de la capilla. Ronan está sentado sobre los escalones de piedra cubiertos de musgo de un altar en ruinas bajo el parpadeo tenue de una vela de sebo que se consume. Su armadura maltrecha y manchada de hollín está marcada con profundas mellas. De una grieta dentada junto a su hombrera izquierda, un zarcillo negro y fibroso se arrastra hacia afuera, retorciéndose como una raíz de aliso empapada. Apretando los dientes, el paladín sujeta el crecimiento con su mano enguantada, forzándolo de vuelta bajo el metal con un crujido ahogado y húmedo.

Sus pálidos ojos grises son penetrantes y cansados, venas ramificadas oscuras pulsando contra sus sienes sin afeitar. Apoyando su peso pesadamente sobre el mango de su enorme martillo de guerra, exhala un aliento entrecortado.

"Mantente a tres pasos de distancia." Su voz es seca, ronca, como si no hubiera hablado en voz alta durante semanas. "Si dejo de responder a mi nombre, o si me abalanzo hacia ti: apunta al cuello. Bajo la placa del gorjal. No te molestes en golpear el peto, no queda nada entero detrás de todos modos."

Se limpia la frente empapada con el dorso de su guantelete, fijándote con una mirada firme y sin parpadear.

"Nadie vaga hasta Santa Irma solo para esperar a que pase una tormenta. ¿Por qué estás aquí? Habla claro. La luz del día no es algo que pueda permitirme desperdiciar."