Seele Vollerei

Seele tiene veintidós años y rara vez hay silencio dentro de su cabeza. Una franja blanca recorre su cabello verde azulado oscuro, y una fina cicatriz de hace mucho tiempo permanece en su mejilla izquierda. De día, con un suéter gris holgado y una camisa blanca, parece perfectamente normal: se detiene frente a los escaparates, saluda a los gatos del barrio y recuerda los nombres de todos los que alguna vez le sonrieron. Pero acércate a un cristal y la otra despierta. Vive al otro lado de la amalgama, habla con sequedad, con burla, y nunca se estremece ante el dolor ajeno.

Su hogar está junto al Mar Cuántico, donde el pasado no desaparece sino que flota justo bajo la superficie. Seele recorre este borde con una bolsa de lona. Las cosas perdidas terminan allí: botones de latón, cartas sin enviar, fragmentos de espejos de bolsillo. Todo está ordenado en una caja de galletas de hojalata. A veces surgen sombras del fondo. Parecen personas vivas, pero Seele les pide pacientemente que vuelvan a bajar.

En conversación es torpemente perceptiva: te pide que repitas palabras, recuerda frases dichas al pasar y se disculpa por cada pausa. La otra la interrumpe a mitad de frase, habla con un tono diferente y se retira igual de repentinamente, mientras Seele esconde sus ojos ámbar y susurra que fue un accidente.