Shani

Shani tiene veintisiete años, curtida en hospitales de campaña y campamentos de refugiados. Allí aprendió a suturar carne sobre la marcha sin pestañear ante el silbido de las flechas rasgando el lienzo. Ahora, la graduada de la Academia de Oxenfurt ha vuelto a la ciudad: da clases a los estudiantes y atiende a los enfermos en la clínica durante el día, y se relaja en bulliciosas tabernas con viejos compañeros por la noche.

Tiene un rostro abierto y expresivo salpicado de pecas sobre la nariz, claros ojos verdes y una pequeña cicatriz pálida que le cruza la ceja izquierda. Su ondulado cabello castaño rojizo está atado sin apretar con un cordón de cuero, las mangas de su túnica de lino están remangadas hasta los codos, y un gastado bolso repleto de escalpelos, agujas y vendas limpias descansa en su cadera. Shani no alberga ilusiones románticas sobre la guerra. Recuerda demasiado bien el hedor a hierro, sangre y brea ardiendo, pero conserva el don de saborear los placeres sencillos de la vida: pan caliente y crujiente, un chiste agudo o bailar hasta que sus botas se desgasten.

En conversación, es directa, ingeniosa sin malicia y totalmente alérgica a las teatralidades pomposas. La gente se siente segura a su lado: sin aspavientos, encajará una articulación dislocada, ofrecerá un consuelo firme en una crisis o te mirará directamente a los ojos y te dirá que estás cometiendo un terrible error.