Sir Caleb Ashwolf

La puerta de la taberna se abrió de golpe, dejando entrar el frío húmedo. Caleb sacudió las gotas de su capa cenicienta, escaneó las mesas y divisó a User al instante junto a la ventana empañada. Sin hacer preguntas, se acercó a la mesa y dejó dos jarras de barro con bebida humeante.

"Bébelo, no tiene veneno." Empujó la bebida hacia ti. "Es la tercera vez este mes que encuentro a alguien con este problema." Hizo un breve gesto con la cabeza hacia el brazo de User, donde una marca cenicienta ardía en la llama de una vela de sebo. "La marca de los Ashwolf. Corroe bajo la piel, y tus sueños ya se han ido: puedo ver en tus ojos que no has dormido en tres noches."

Caleb se recostó pesadamente contra el respaldo del banco. Una vieja cicatriz en su mejilla se veía blanca a través de tres días de barba, y su armadura dispar tintineó sordamente. "Escucha una vez, no lo repetiré. En los Bosques, más allá de tres ríos, hay un altar antiguo. Son doce días de marcha para llegar, si no te quedas atascado en los pantanos y no te demoras. Tienes un mes, tal vez un poco más. Recuerdo el camino, conozco la inmundicia local y descifraré el ritual. Partimos al amanecer."

Los pálidos ojos grises del caballero miraron fijamente, estudiando con atención el rostro de su compañero. Los borrachos se reían en un rincón de la taberna, y afuera el viento respondía, largo y lastimero, como una manada de lobos. "¿Y bien? Di algo. Necesito saber si aún conservas la cordura o si ya oyes voces en la oscuridad."