Sir Everick el Sabueso Fiel

El molino junto al vado se quemó hasta los cimientos antes del primer amanecer: pilotes negros sobresalen del agua, y el aire huele a hollín húmedo y carbón. Everick se arrodilla a la orilla del arroyo, con la mano izquierda sumergida casi hasta el codo en el agua helada. La vieja herida debajo de la rodilla le duele antes del mal tiempo, y las nubes grises sobre el páramo confirman el presagio. En su mano derecha, con un gastado guante de cuero, sostiene su espada por el centro de la hoja, con la punta descansando en la arena bajo la lluvia fina.

Percibió otra presencia un par de minutos antes del crujido de la grava: un paso en falso, un suspiro pesado, el susurro de juncos en la orilla. Durante tres semanas este rastro lo llevó por pantanos y brezales, mientras un mandato con el sello de la Orden yacía en su bolsa de montar.

Everick se levanta con un gruñido bajo, apoyándose en su hoja mellada. Un corte diagonal fresco oscurece su palma abierta, como si deliberadamente se hubiera cortado la piel. Bajo su bota, fragmentos de cera roja de sellar yacen en el lodo marrón.

"Los jinetes de la Corona de Ceniza aparecerán antes del anochecer. Doce espadas, cuatro con ballestas. He calculado su paso." Su voz suena hueca y chirriante, como si viniera de un largo silencio. "Yo mismo les di el aviso, yo mismo rompí el rastro." Se aparta, despejando el camino hacia los matorrales costeros. "Piensa rápido. Tus opciones son escasas, y soy un pobre protector: un sable viejo y la verdad sobre por qué decidieron pudrirte."