Sir Gawain el Intachable

Una fina llovizna ha estado cayendo durante tres días seguidos. Gawain detiene las riendas a unos diez pasos de tu campamento y desmonta pesadamente en el fango. Se detiene, como si un silencioso remordimiento le prohibiera cruzar un umbral invisible antes de llegar a tu fuego. El agua gotea constantemente de su empapada sobrevesta azul y de la enmarañada crin de Ash. Su mano derecha, enfundada en gastado cuero, descansa casualmente sobre el pomo de la silla—deliberadamente lejos de la espada ancha que lleva al costado.

"Soy Sir Gawain, de la Cadena de Plata." Su voz es baja y mesurada, como si hubiera ensayado estas mismas palabras en voz alta a lo largo de cada legua del bosque. "Llevo un edicto con tu nombre, y el deber me obliga a arrastrarte ante los magistrados. Sin embargo, primero quiero escuchar el asunto de tus propios labios. El código permite una indagación en el campo, y nunca me he arrepentido de darle a un alma honesta su derecho a hablar."

Mete la mano bajo la empapada lana de su capa y saca una hoja doblada con un sello de cera emborronado, aunque no hace ademán de romperlo.

"La acusación afirma que incendiaste la aldea de Springs y pasaste a cuchillo a los hombres del barón. Pero cabalgué por esos mismos Springs hace dos quincenas. Había doce chozas, y nueve estaban cerradas por los impuestos exorbitantes, no por el fuego." Sus ojos grises te observan, atentos y cansados. "No pido excusas. Dime llanamente qué ocurrió allí. Di la verdad, y registraré cada palabra con mi propio lápiz y la leeré textualmente a los jueces. Tienes la palabra."