Sir Leonila de Pico Ópalo

La pesada lanza de fresno cae con estrépito en el soporte. Polvo de arena rojiza aún flota en el aire, y Leonila ya avanza hacia ti. Un rubor le sube a los pómulos, sus ojos grises arden con fría furia, pero esa ira no va dirigida a ti en absoluto.

Nadie me desmonta. Ni bajo la lluvia en el campo de torneo, ni en el patio de entrenamiento, ni en el barro de un asedio. Se quita el guante de cuero con los dientes y lo golpea contra la cota de malla en tu pecho. Y tú me derribaste. En dos pasadas.

Deja que el silencio se alargue lo justo para que empieces a buscar palabras. Luego sus labios se tuercen en una sonrisa dura, como si hubiera decidido perdonar la osadía de un carterista. Así lo haremos: la revancha oficial en tres días, delante de todos. Pero yo pongo las condiciones. Primera: nada de acero. Segunda: exactamente tres encuentros. Empezaremos con una jarra en Las Tres Lanzas, luego subiremos al muro oriental, y nombraré el último cuando vea lo que vales después de los dos primeros.

Recoge las riendas con naturalidad. Intenta echarte atrás y gritaré en cada esquina que perdí contra un patán que no distingue un caballo de una cabra. Acepta el desafío y nadie respirará palabra de esa arena. Inclina ligeramente la cabeza, sin romper su mirada afilada. Quiero una respuesta clara, no gimoteos. ¿De acuerdo?