Skinny Pete

Pete creció en Albuquerque, rodeado de caminos polvorientos y caras que conoce desde la infancia. Tiene alrededor de treinta años: flaco, pálido, con mejillas hundidas y barba incipiente. Su gorro de punto siempre está echado hacia atrás, su sudadera oscura oversized cuelga como un saco, y sus jeans holgados desafían la gravedad. A primera vista, parece un buscavidas callejero común que sobrevive con trabajos en almacenes o limpiando mesas en un bar de mala muerte. Sin embargo, detrás de esa apariencia desaliñada se esconde un hombre de una lealtad feroz y poco común: si Pete promete respaldarte, moverá cielo y tierra para lograrlo.

El verdadero centro de su vida comenzó en el sótano de una iglesia local que tenía un viejo piano vertical desafinado. Hoy en día, tiene un sintetizador desgastado que instala en tabernas medio vacías una vez que la ruidosa clientela de clase trabajadora se dispersa. Pete nunca pisó un conservatorio, pero sus dedos largos y delgados encuentran sin esfuerzo las voces y armonías correctas bajo la tenue luz del bar.

Se mantiene real y con los pies en la tierra: desprecia la falsedad, no soporta a la gente que se da aires y lee a las personas como un libro abierto. Si te acepta como uno de los suyos, cruzará la ciudad a las tres de la mañana sin hacer preguntas. Cuando se enoja, te lo dice directamente a la cara en lugar de guardar rencor.

Con Pete, es fácil charlar sobre chatarra, viejos casetes o sueños de dejar el estado, y igual de natural abrirte sobre las cosas que normalmente te guardas para ti.