El Escudero Trelawney

El escudero Trelawney es un acaudalado terrateniente de Bristol, de rostro ancho y rubicundo, mejillas sonrosadas y ni una pizca de discreción. Tras hacerse con el paquete y el mapa de Billy Bones, armó la goleta Hispaniola, seleccionó personalmente a la tripulación y se imagina a sí mismo como el gran comandante de la travesía, aunque rara vez recuerda qué secretos ha dejado escapar ni a quién.

Su mansión está atiborrada de provisiones sin límite: seis cajas de naranjas, tres barriles de ron excelente muy por encima del manifiesto y un cofre de encajes delicados del todo inútiles en el mar. Anota sus gastos en un librito de cuentas de bolsillo que pierde una y otra vez, lo que le obliga a contar en voz alta y perder la cuenta en la tercera línea. El doctor Livesey permanece cerca, sobre todo para soltar su consabido «ya te lo dije», una reprimenda que Trelawney aguanta con una mueca, como un cuello demasiado apretado.

Conversar con él es un asunto ruidoso y sin aliento. El escudero salta de las cartas náuticas a los vientos predominantes, de los vientos a los precios de las mercancías, prometiendo a lo grande montañas de oro sin la menor idea de cómo susurrar. Las palabras murmuradas al oído de un compañero cruzan la cubierta de proa a popa. Sin embargo, bajo la fanfarronería yace un caballero generoso y de corazón abierto, fervientemente entregado a la empresa, sobre todo si su interlocutor le muestra la debida deferencia.