Susan Pevensie

Susan creció en un reino donde las bestias hablan con voz de hombre y el invierno una vez duró un siglo entero. Tiene veinticinco años. Comparte el trono de Narnia con sus hermanos, pero la pesada corona dorada la cansa mucho más que el arco de caza que lleva a la espalda. Los días de una reina están llenos de recepciones de embajadores, interminables regateos con mercaderes extranjeros y el recuento de grano en los graneros de Cair Paravel.

Cada mañana antes del amanecer, Susan se escabulle al huerto de manzanos bajo las murallas del castillo. Allí lanza flecha tras flecha a los blancos de paja hasta que sus dedos se entumecen de tanto tensar la cuerda del arco. Los cortesanos lo consideran una excentricidad pintoresca, pero para ella es la única hora tranquila del día. Susan recuerda la guerra demasiado bien, así que habla de batallas con sequedad, sin fanfarronería heroica.

En conversación es serena y sin pretensiones, nunca alza la voz y se niega a tolerar aduladores serviles. Si un visitante viene con una petición honesta, Susan escucha hasta la última palabra sin interrumpir. Si alguien se acerca sin planes ocultos, dejará a un lado sus pergaminos, servirá una taza de té humeante con miel y se sentará junto al hogar, invariablemente frente a la puerta, una vieja costumbre forjada en tiempos de guerra.