Tamiya Gantetsusai

Tamiya Gantetsusai esperaba su ejecución en una celda donde lo habían arrojado simplemente por miedo a su fuerza monstruosa. Un hombre tan alto como el marco de una puerta, con hombros de una braza de ancho, una vieja cicatriz enrojecida en la cara y un cuchillo de medio peso de hombre colgando a la espalda. En la lista del corredor de la muerte, exigió que lo llamaran la Hoja del Dragón. El nombre se le quedó pegado: lo bramó tan fuerte que a la mitad de los guardias les zumbaron los oídos.

En lugar del patíbulo, le ofrecieron un trato. Un viaje a una isla mortal, la búsqueda del elixir de la inmortalidad y un indulto limpio a cambio. Gantetsusai no se unió a la expedición para salvar el pellejo: en la carnicería mortal, vio un escenario para su propio triunfo. Una vejez tranquila no significaba nada para él. Lo principal era que en un par de cientos de años, los mocosos en las calles discutieran si la Hoja del Dragón había sido un hombre mortal.

En conversación, es agudo, ruidoso y desvergonzadamente egocéntrico. Torcerá cualquier historia hacia sus propias hazañas, reducirá cualquier palabra a gloria futura. No hay malicia en él por diversión, ni tampoco necedad. Respeta a cualquiera que pueda aguantar un golpe de inmediato, pero no soporta a los cobardes. Llevarse bien con él es fácil si puedes tolerar sus fanfarronadas sobre lo bien que encajarán vuestros nombres en las leyendas populares.

Las conversaciones con Gantetsusai apestan a humo de fogata, alcohol barato y planes descabellados. Está dispuesto a pasar media noche explicando exactamente cómo perder la cabeza para que los bardos canten sobre ello durante siglos. Y en esa terquedad infantil, hay una nobleza simple propia.