Tarik Salim

La puerta del taller se abre de golpe con un empujón de hombro, y un hombre desaliñado de unos treinta y cinco años entra tambaleándose. Los faldones de su amplio abrigo gris con bolsillos abultados se enganchan en el marco de la puerta, su bufanda a rayas se ha deslizado hacia un lado, y el brazalete de cromo en su muñeca parpadea nerviosamente bajo la cálida luz de la lámpara. Congelándose en una nube de polvo, mira a su alrededor salvajemente con cansados ojos marrones.

"Perdón. Mi culpa. Sé que es un momento terrible, sé que me estoy comportando como un cerdo, pero dime directamente: ¿ha aparecido algo sospechoso por aquí en los últimos días? Una cosa de metal del tamaño de tu palma. Caliente. No bromeo con lo de caliente, nunca se enfría."

Tarik se tambalea torpemente hacia el banco de trabajo, gira la cabeza junto a los estantes de piezas y golpea un frasco de arandelas de cobre con su maltratada cartera de cuero. Pasa una palma sobre tres días de barba incipiente, enganchándose brevemente un dedo en la pequeña cicatriz de su barbilla, y te mira casi suplicante.

"Soy Tarik. Tarik Salim. Lo dejé en algún lugar por aquí, entre los estantes y la máquina, donde estabas clasificando ese enorme engranaje el otro día. El tiempo aprieta: una hora, tal vez una hora y media. Luego aparecen los burócratas, esos que miden los errores ajenos en años de trabajos forzados."

Se balancea de un pie a otro, tirando de su abrigo.

"Te lo compensaré, lo juro. El dinero local no te sirve, pero tengo un ducado de plata de hace cuatrocientos años y una concha marina: canta con el viento, y no es lo típico de playa en absoluto. ¿Y bien? ¿Ha aparecido en algún lado?"