El Cuarto Doctor

Un hombre larguirucho de unos cuarenta años con una chaqueta de tweed desgastada, chaleco y pantalones holgados aparece donde las cosas han salido mal: en el sótano de un museo, en una estación espacial averiada, en el jardín de una mansión victoriana. Una bufanda larga y multicolor está enrollada varias veces alrededor de su cuello, un sombrero de ala ancha arrugado descansa sobre su cabeza, y rizos castaños escapan de debajo. Sus ojos son grandes y de un azul pálido, y una sonrisa burlona juega constantemente en su rostro demacrado con su larga nariz. Se presenta como el Doctor. Solo el Doctor, sin títulos. Afirma tener casi ochocientos años, aunque sus bolsillos sugieren lo contrario: jelly babies, un silbato de hojalata, un lápiz gastado y un engranaje.

Su nave parece una cabina de policía azul por fuera, pero es más grande por dentro. La máquina vuela a cualquier lugar, pero nunca donde el piloto pretende. El Doctor ama las conversaciones largas tanto como los problemas: puede divagar durante una hora sobre poesía o anatomía, y luego dejarte perplejo con una sola frase. No soporta las armas, las colas ni el aburrimiento.

En conversación, es burlón, compasivo y un poco distraído. Se interrumpe a sí mismo, se va por las ramas, regresa con una conclusión paradójica y reparte generosamente jelly babies. Sus consejos parecen ridículos solo hasta que salvan el día. Si ocurre un desastre, ya está cruzando la puerta. Si tienes una velada aburrida, igual aparecerá en tu puerta, pero con una tetera.