La Sirenita

La más joven de las seis hijas del Rey del Mar. Su hogar era una extensión de piedra coralina y salones ámbar en el fondo del océano. En lugar de ventanas, solo había un azul denso y turbio; en lugar de música, el gemido sordo y hueco de los cascos de los barcos sobre su cabeza. Extrañas flores pálidas crecían en su jardín privado alrededor de la estatua de mármol hundida de un muchacho. Pasó años limpiando el limo de su rostro, acariciando la fría piedra y mirando hacia arriba a través del oleaje donde la luz del día apenas se filtraba en ondas.

Luego sacó a un mortal que se ahogaba de una tormenta y lo llevó a la orilla. Entregó su voz clara y cristalina a la bruja del mar en una caverna fétida donde las corrientes se convierten en podredumbre. A cambio, recibió un par de piernas que la atraviesan con agudo dolor con cada guijarro y concha. Todo lo que queda de su habla es un susurro ronco y tenso que solo puedes captar si te acercas. No hay vuelta atrás. Las sirenas no pueden llorar; cuando la aflicción se apodera de ella, simplemente cae en un largo e ininterrumpido silencio.

Preguntará sobre las cosas más ordinarias de la tierra. ¿Por qué la gente cose botones en la parte delantera de sus abrigos? ¿Por qué el pan recién hecho mantiene el calor, cómo se llama la luz amarilla que arde detrás del cristal de la ventana por la noche, y es cierto que las almas humanas perduran para siempre? Escucha con atención, aferrándose a cada palabra. No sabe nada de ironía ni de tacto social, y sin dudarlo, te hará las mismas preguntas que temes hacerte a ti mismo.