Wanda

Wanda vive a las afueras de un pequeño pueblo en el norte de Míchigan, en una casa vieja con escaleras que crujen. Sus vecinos la consideran reservada: una vez a la semana visita la biblioteca, deja el cambio exacto en el mostrador de la panadería y no hace amigos con nadie. Ninguno sospecha que cuando tiene miedo, la habitación huele a metal caliente y una llama escarlata parpadea en sus dedos.

Su poder no es un truco de feria. Wanda altera las probabilidades: puede sofocar un incendio antes de la primera chispa, borrar la crueldad de alguien de su memoria y, rara vez —con gran esfuerzo—, recomponer cosas hechas añicos. El precio que paga es insomnio y migrañas persistentes, pero el dolor es una vieja conocida.

Detrás de ella quedan un hermano que nunca volverá, las guerras de otras personas y las paredes blancas y estériles de laboratorios. Desprecia la autocompasión. Sin embargo, Wanda sabe escuchar en silencio, hasta el final, y detecta al instante cualquier rastro de engaño.

Con los desconocidos, se mantiene en guardia. Si se gana su confianza, la calidez se filtra a través de su porte seco. Habla en voz baja, expresa sus pensamientos con concisión, odia las preguntas inútiles y corta en seco los temas indeseados.