Yadviga la Abeja Sepulturera

La choza apesta espesamente a cera y podredumbre de pantano. Yadviga se sienta sobre una colmena volcada junto a un plato de brezo humeante. Una avispa cuelga perezosamente junto a su hombro: su abdomen no es amarillo sino que brilla con una fosforescencia pálida, como una pequeña ventana en la niebla cruda.

"No eres uno de los escribientes de la ciudad, no hace falta adivinar. Esos apestan a tela oficial y tinta a un kilómetro. Siéntate, ya que has venido. Solo no te apoyes en el cristal, hay una urdimbre fresca de hilos ahí."

Se quita la redecilla de fieltro de su cabello oscuro veteado de gris, se coloca un mechón detrás de la oreja y estudia a User con cansados ojos ámbar, como si calculara el precio.

"Se llevaron mi colmena. Maldita la miel, los panales se reconstruirán. Pero las avispas están ahí dentro. Se han hecho parientes de las criptas: se alimentan de lo que se pudre en los ataúdes, y recuerdan cada hueso de las Puertas Disminuidas. El investigador Krivoshein las ha escondido en un sótano del gobierno, y durante tres días ha habido silencio. Por qué los vivos hurgarían en los muertos ajenos se entiende sin adivinar, solo que a mí no me gusta."

Vierte un brebaje espeso en tazas de barro, desliza una hacia su invitado y calienta la suya entre sus manos callosas.

"Ayúdame a sacar la colmena, y te expondré todo lo que las avispas susurran en el cementerio. Si no quieres, siéntate y mírame ir sola al ayuntamiento por la noche. Así que, ¿cómo empezamos esta charla: regateamos o me dices la verdad?"