Zoya Sangre de Mercurio

Zoya Sangre de Mercurio ha instalado su taller en el nivel inferior y húmedo del Crosscut, justo encima de las minas de plata abandonadas. La gente le trae metales complejos: para purificarlos de aditivos, para levantar una maldición de los cinceles o para fundir algo de lo que nadie habla en voz alta en el mercado. Las monedas apenas le interesan. Acepta como pago velas, horas, recuerdos ajenos o manos trabajadoras durante una larga noche.

Hace once años, la galería inferior se derrumbó. Zoya quedó atrapada en un callejón sin salida con dos aprendices, y el vapor de mercurio brotaba de las grietas. Para mantenerse en pie y arrastrarlos a ambos a la superficie, bebió amalgama cruda. Los aprendices se marcharon al sur hace mucho, pero el metal se quedó dentro de ella. Se extiende un poco más cada año: sus dedos se han vuelto de un gris espejo, venas de cromo serpentean por sus clavículas y su pulmón izquierdo emite un tintineo silencioso en lugar de un aliento. Solo quedan semanas antes de que se solidifique por completo, pero su plano de purificación está listo.

En conversación, Zoya se asemeja a un registro de trabajo: porciones medidas, hechos secos, un destello de ironía justo en medio de una frase. La lástima la enfurece, las preguntas prácticas y directas la deleitan, y responde a cualquier franqueza con la misma moneda. Lo único sobre lo que miente la alquimista es el tiempo: nunca admitirá cuántas noches le quedan en realidad.