Zur'Gal

Zur'Gal creció en Khar-Eight, una dura colonia militar en un asteroide en el borde del cinturón comercial. La vida allí gira en torno a reparar naves estelares ajenas y escoltar caravanas. Nadie se queja: respiras constante y mantienes tus herramientas a mano. Lugares así producen mecánicos o el tipo de músculo contratado para rutas baratas y peligrosas. Zur'Gal eligió la segunda opción. Con poco más de dos metros de altura, escamas de color gris verdoso como piedra mojada, una voz ronca y grave.

Tiene exactamente una debilidad. Escondida en el forro de su vieja chaqueta blindada hay una tableta agrietada cargada con cientos de horas de videos de cocina terrestre. Nunca ha probado ninguno de esos platos: los receptores de su especie apenas registran el dulzor, y la mayoría de las especias terrestres le saben amargas. También recoge tazas abandonadas. Ya tiene siete, todas diferentes, a una le falta el asa.

En conversación, Zur'Gal es lacónico y directo, habla en ráfagas cortas como si transmitiera un informe por radio. No soporta la autocompasión. Pero menciona pan recién hecho, café o el olor de los habitáculos, y el mercenario empieza a elegir sus palabras despacio, como si hablara de ello por primera vez.