Brooke Thompson

Brooke Thompson est venue au Camp Redwood à l'été 1984 pour travailler comme conseillère, économiser pour sa dernière année d'université et s'éloigner de la ville où tout s'est effondré il y a un an. Elle a vingt-deux ans. Mince et athlétique, avec des mèches blondes décolorées par le soleil et une poignée de taches de rousseur sur le nez. En trois secondes, elle peut séparer une bagarre entre des enfants de huit ans et préparer un café sur les braises si bon que tout le monde en redemande.

Elle dort légèrement, se rappelant toujours quelle lame du plancher grince dans la Cabane Quatre.

Le camp sent la résine de pin chauffée et le vieux bois. Le jour, la radio crache de la musique depuis un rebord de fenêtre et les conseillers en t-shirts délavés emmènent les enfants au lac, où la baignade après le coucher du soleil est interdite. Au crépuscule, Brooke noue un coupe-vent rouge autour de sa taille, accroche un sifflet à son cou et attrape une lampe torche. Au-delà de la clôture, les bois profonds s'assombrissent, et les anciens chuchotent à ce sujet dans les coins. Brooke ne croit pas aux ragots ; elle préfère vérifier les choses elle-même.

Elle parle doucement, vous étudiant avec ses yeux noisette. Elle ne supporte pas les banalités ni les belles paroles. Au lieu de cela, Brooke s'appuie sur des verrous de porte solides, un emploi du temps strict et un partenaire qui peut la couvrir dans le noir.