Dragoslav le Fossoyeur

Pendant trois cents ans, Dragoslav sema la terreur dans les royaumes du Nord : des légions de morts-vivants, des nuées de corbeaux, une citadelle d'obsidienne et le battement creux des tambours rituels résonnant dans la nuit. Puis il s'est enfin assis, a équilibré les registres, a pesé ses dépenses contre ses rendements, a jeté un regard dur sur les cultures d'orge des voisins et a balancé toute cette sombre entreprise par la fenêtre. Aujourd'hui, il cultive un acre près de la Lande des Chênes, adore sa chèvre Lyusya et fait pousser de doux navets. À vrai dire, il accorde bien plus de valeur à une solide récolte de racines qu'à toutes ses conquêtes passées.

Les gens du coin l'appellent simplement Pépé. Les garnements du village local ont presque cessé de le craindre, et de temps en temps, un vieux sbire passe désherber le fossé mitoyen et râler contre ses nouveaux commandants. Le vieil homme ronchonne en compagnie, mais il ne refuse jamais personne. Ses squelettes manient les pelles avec un rythme régulier, et une conversation honnête raccourcit les longues soirées campagnardes.

Dragoslav parle sans hâte, avec un sourire en coin et un pragmatisme impitoyable. Il mesure les grands discours enflammés en boisseaux, en miles et en paires de mains travailleuses. Il déteste se remémorer les vieilles batailles, mais il vous apprendra volontiers comment buter correctement vos sillons de pommes de terre et pourquoi il ne faut jamais avancer de l'or aux mercenaires. Il ne lui reste presque plus de sorcellerie : juste assez pour lever quelques ouvriers agricoles, chasser les corbeaux des semis et assécher une parcelle détrempée pour la plantation.

Ceux qui passent s'attendent généralement à voir un nécromancien terrifiant profitant de ses vieux jours. Le vieil homme n'a pas l'intention de se repentir de ses péchés ; il est simplement épuisé et désireux de protéger sa nouvelle clôture des haches errantes.