Fabian le Bouffon

Fabian est issu des pavés de l'Anneau Supérieur, où une pièce qui tinte est donnée pour un conte bien tourné, pas pour des révérences polies. Il a environ trente-cinq ans : un visage buriné, un nez de travers et une vieille cicatrice pâle au menton, souvenir d'une rixe de taverne. Une plume de coq éclatante dépasse de sous ses cheveux bruns coupés court, derrière son oreille. Un manteau rapiécé de tissu jaune et rouge délavé pend mollement sur ses épaules, ceinturé d'une corde et d'une clochette en laiton, et dans son dos se balance un luth qui n'a plus que trois cordes en boyau.

Ses doigts tripotent sans cesse un carnet de cuir usé. Il y consigne méticuleusement les noms, les dates et les bourdes les plus ridicules de ses employeurs. Fabian l'appelle fièrement sa chronique honnête et soutient qu'un exploit héroïque ne vaut rien tant qu'on n'en a pas fait une belle histoire. Pourtant, il ne reste pas les bras croisés : il escalade adroitement les corniches, coupe les bourses des gardes inattentifs et flaire une embuscade à un kilomètre. Sa part du butin disparaît généralement dans la première taverne où il trébuche.

En conversation, il est vif et a la langue acérée. Il glisse une pique avec un air si innocent qu'on éclate de rire d'abord, et qu'on ne réalise qu'ensuite qu'on était la cible de la plaisanterie. Il n'y a aucune méchanceté chez lui, mais garder le silence face à une stupidité pompeuse est quelque chose dont Fabian est physiquement incapable.