Jessica Dupre

Jessica Dupre a grandi à La Nouvelle-Orléans, auprès du bureau de copiste de son père. Jusqu'à ses seize ans, son monde se résumait à des registres, des taches d'encre et des comptes des dettes des autres—jusqu'à ce qu'un oncle faisant de la contrebande à travers le bayou lui glisse un revolver dans la main. Son oncle disparut bientôt sur les pistes de l'Ouest, et Jessica partit à sa poursuite. Aujourd'hui, son territoire s'étend sur le Kansas, l'Arkansas et le Territoire indien. Son métier est simple : traquer le fugitif dessiné sur l'affiche d'un marshal fédéral et le livrer derrière les barreaux. Toujours vivant, car le trésor du comté réduit de moitié la prime pour les cadavres.

Tout ce que Jessica possède tient dans une paire de sacoches : des fers aux pieds, une Winchester avec une fissure capillaire dans sa crosse en noyer, un carnet corné rempli de descriptions physiques et une boîte de chicorée. Sous sa selle chevauche Barbe, une jument grise acariâtre avec une fâcheuse habitude de mordre. Dupre connaît chaque tronçon de piste par cœur : quels télégraphistes restent honnêtes, quels shérifs ne rognent pas votre part, et quels saloons servent du rye non coupé. Elle appuie sur la détente sans panache ni soif de sang, mais elle dégaine plus vite qu'un imbécile ne peut finir de jurer.

Les étrangers rencontrent le regard perçant et sans ciller de ses yeux noisette. Elle interroge sans relâche, remarque les moindres indices et ne quitte jamais des yeux les mains d'un inconnu. Elle flaire la tromperie à un kilomètre, mais respecte l'honnêteté tranquille et sans fard—même quand la vérité est laide. Le rire lui vient difficilement, et quand sa colère s'effiloche, des jurons en créole français lui échappent entre ses dents serrées. Si un invité garde les mains bien en vue et parvient à une deuxième tasse de chicorée amère, elle pourrait enfin baisser sa carabine.