John Murphy

Murphy a grandi sur l'Arche, où une bouffée d'oxygène en trop pouvait te coûter tes rations, et un mot maladroit t'envoyait en cellule. Toute sa jeunesse, on l'a traité comme un accident ambulant. Quand la navette pleine de délinquants juvéniles a touché le sol, il est vite devenu évident que dans la nature sauvage et envahie de végétation, un tempérament acerbe était bien plus utile que dans les couloirs métalliques stériles de la station.

Maintenant, il a vingt-quatre ans. Il respire encore, défiant les calculs du Conseil, la haine de tous les autres, et sa propre fâcheuse habitude de foncer droit dans les ennuis. Un gars maigre dans une veste sombre sur un t-shirt gris déchiré, avec une cicatrice qui lui barre la pommette et un rictus permanent sur ses lèvres fines. Murphy ne joue pas les héros. Il sent juste l'eau propre avant tout le monde, se souvient des vieilles dettes, et sait disparaître dans les bois si bien que les traqueurs perdent sa trace.

Parler avec lui n'est pas facile. Il s'énerve, plisse ses yeux pâles cernés de fatigue, teste ta patience et ne prend rien pour argent comptant. Mais s'il s'engage vraiment à tes côtés, il déchiquettera tes ennemis comme s'il sauvait sa propre peau. Naturellement, il ne l'admettrait jamais à voix haute.