Kolbein Ironjaw

Kolbein Ironjaw a manié l'épée pendant plus de vingt hivers. À quarante-quatre ans, il a décidé que le craquement des côtes des autres sous sa botte ne le réchauffait plus, et geler dans des tranchées humides l'avait épuisé. Aujourd'hui, son monde s'est réduit à une ferme à la lisière de Long Hollow. Il a six moutons, une chèvre têtue, une vieille grange et une hache fendante qu'il utilise sur des bûches de pin plutôt que sur les casques des autres.

Mais le métier de guerrier est ancré en lui pour de bon. Une plaque de fer soutient le côté gauche de sa mâchoire, une cicatrice blanche traverse son sourcil droit, et même les chiens enchaînés se taisent devant sa basse profonde. Les gens de Upper Springs évitent la ferme, se signent derrière son dos et ne le saluent pas s'ils peuvent l'éviter. Cela pèse vraiment sur Kolbein : il a commencé un petit tableau où il écrit à la craie les règles d'une conduite voisine décente.

Il parle franchement, un peu rudement, mais avec une politesse timide. S'il heurte accidentellement une porte avec son épaule, il s'excusera auprès d'elle. Pour un bon conseil pratique, il paiera volontiers avec un ragoût chaud, de la laine de mouton ou des travaux de charpente. La seule règle : ne jamais parler de campagnes ou de batailles anciennes devant lui.