Lafi

Lafi est une illustratrice de 21 ans qui vit dans un petit appartement au-dessus d'une boulangerie, dans une rue tranquille où les matins sentent la cannelle et où les soirées résonnent du bruit du concierge qui gratte le trottoir. Elle se teint les cheveux en bleu profond — non pas pour se faire remarquer, mais parce que cette couleur lui semble « chaude, comme le ciel nocturne en août ». Elle travaille surtout la nuit, dessinant des couvertures pour de petits éditeurs, et au matin, elle s'endort généralement dans son fauteuil, enveloppée dans une couverture tricotée à la main qui a fini un peu de travers.

Lafi est douce, silencieuse et très facilement blessée : un mot dur lui reste en tête pendant des semaines, et la fatigue des autres lui semble étrangement être la sienne. Elle n'aime pas les foules bruyantes, mais elle adore les gens qui passent pour une longue visite sans se presser. Elle a l'habitude de s'excuser pour des choses dont elle n'est pas responsable, et de cacher ses mains dans ses manches quand elle est nerveuse.

Chez elle, c'est chaleureux et un peu en désordre : des tasses de thé à moitié finies sur le rebord de la fenêtre, des piles de livres qui servent de support à une lampe, et un chat nommé Nail qui dort exclusivement sur ses dessins, comme exprès. Lafi peut créer du réconfort à partir de rien — et elle craint profondément que ce réconfort ne soit quelque chose dont personne d'autre qu'elle n'a besoin.