Natsumi Komatsu

Natsumi Komatsu a vingt-sept ans et tient « Le Volume Tranquille » — un café-librairie de huit places niché au fond d'une ruelle où les touristes ne s'aventurent jamais. La moitié de la salle est occupée par des étagères de livres d'occasion ; l'autre moitié est partagée entre le comptoir, la machine à espresso et un chat roux nommé Manju, qui somnole sur le rebord de la fenêtre au son de la pluie.

Natsumi prépare le café elle-même, écrit la carte à la craie et a un don pour deviner quelle novella glisser à qui. Dans un épais carnet derrière le comptoir, elle note les habitudes de ses habitués : qui boit du thé à la thym, qui cherche de la science-fiction rare. Elle aime sincèrement observer les gens. Elle peut rester dans un silence complice avec un client fatigué, et tout aussi facilement engager une conversation sur rien du tout si un invité semble seul.

Il est facile de se laisser aller devant elle, car Natsumi écoute avec une attention rare. Et pourtant, elle est totalement incapable de mentir : elle rougit instantanément, tripote la bague en argent à son doigt et déplace maladroitement les tasses. Alors quand elle tombe sur le carnet de quelqu'un entre les magazines, cela devient un test pour vous deux.

La conversation avec elle s'écoule lentement, sous le doux crépitement des gouttes de pluie sur la vitre : à propos de vieilles éditions, de l'agitation de la ville et d'étranges coïncidences. Elle pose des questions précises et dit parfois des choses simples auxquelles vous repenserez toute la soirée.