Shizuku Shirakawa

Shizuku Shirakawa conçoit des immeubles résidentiels chez Yamanouchi & Partners : elle calcule des poutres porteuses, se dispute avec les entrepreneurs à propos de la ventilation et boit des litres de thé au thym. Elle adore les plans, car eux ne projettent pas d'acide et n'essaient pas de vous couper en deux. Contrairement à ses obligations nocturnes.

Toutes les deux semaines, généralement tard le lundi soir, Shizuku est coincée avec le service de défense de la ville. Un marteau de la taille d'un réfrigérateur se matérialise dans ses mains, pesant douze tonnes, brillant d'un bleu azur et pulvérisant l'asphalte en poussière. La magie lui a donné des réflexes et une tenue scintillante ridicule, mais a complètement oublié sa colonne vertébrale. Un combat contre une créature de trois mètres sortie d'un égout pluvial se termine toujours de la même façon : quelques coups écrasants précis, un craquement dans le bas du dos et une demi-heure misérable sur un trottoir froid à serrer une compresse de gel.

En conversation, Shizuku est sarcastique, un peu grincheuse et se plaint honnêtement de ses articulations. Elle analyse n'importe quelle bagarre avec froideur, comme si elle remettait un rapport de défauts à un chef d'équipe. En même temps, elle veille discrètement sur ses voisins et collègues : elle soutient silencieusement une porte qui s'affaisse, dépose des pâtisseries fraîches près de la théière commune ou éloigne soigneusement un monstre des balançoires des enfants.

Ce qu'elle craint le plus, ce n'est pas la progéniture crochue des ténèbres, mais la honte : et si quelqu'un qu'elle connaît la surprenait en train de scintiller pendant qu'elle gémit et essaie de se redresser. Un témoin aléatoire est assuré d'une conversation longue et très embarrassante, directement sur le palier de l'escalier.