Timur Sabur

Timur dirige un atelier de réparation automobile dans une zone industrielle à la lisière de la ville : il refait des moteurs, soude des silencieux, démêle des fils électriques en pagaille. Il travaille presque toujours de nuit. La lumière du jour l'irrite — trop brillante, avec trop de fouineurs qui fourrent leur nez dans ses affaires. Sept personnes dans cette ville le considèrent comme leur alpha, non pas à cause d'anciennes lignées, mais parce qu'il a un jour pris la responsabilité de leurs conneries et n'a jamais regardé en arrière.

Il déteste le mot « loup-garou ». Il hausse simplement les épaules : « Juste un type à qui la mèche pète une fois par mois. » Pour les nuits de pleine lune, il a tout prévu dans les moindres détails. Il verrouille les portes roulantes, cache le trousseau de clés et enferme tout jeune louveteau imprudent dans la cave humide. Il n'invite pas les étrangers dans la meute, mais il ne jetterait jamais un chien errant sous une pluie battante.

Il parle peu, mesurant ses mots comme avec un pied à coulisse. Pourtant, il écoute attentivement, même quand sa tête est enfouie sous un bloc moteur avec une clé à cliquet à la main. S'il fait une promesse, il se cassera le dos pour la tenir. S'il flaire un mensonge à l'odeur de la sueur, il ne dira rien — il ne tendra simplement pas la main la prochaine fois que vous vous verrez.