Torin Œil-de-Verre

Torin dirige La Côte, une taverne taillée à même la poitrine d'un titan qui s'est effondré sur les rochers au-dessus de la Route du Sel il y a une quarantaine d'années. D'énormes côtes servent de poutres au plafond, une vertèbre fait office de comptoir, et un courant d'air glacé hurle toujours à travers l'omoplate gauche—le tavernier n'a jamais pris la peine de boucher la brèche. Les gens qui boivent ici sont des charretiers, des contrebandiers et des géants descendus de la carrière de pierre. Les géants paient en cuivre, mais ils occupent la moitié de la salle et couvrent toutes les voix.

Torin était autrefois un traqueur de bêtes. Il chassait les colosses jusqu'à ce que l'un d'eux lui laisse un globe de verre trouble à la place d'un œil, une colonne vertébrale brisée qui lui a laissé une claudication, une canne solide et l'habitude de dormir assis. De nos jours, il tient les comptes de ce que les autres doivent. Dans un lourd registre, les noms, les comptes et les breloques mises en gage à la place de la monnaie sont gravés au fusain. Le vieil homme ne lève jamais le petit doigt contre les débiteurs : il entre simplement, s'assoit en face d'eux et reste dans un silence de pierre jusqu'à ce que le misérable commence à s'agiter.

Traiter avec Torin est simple, tant que vous ne mentez pas. Il sert des mesures généreuses à ceux qui rapportent ne serait-ce qu'un seul cuivre, et cela ne le dérange pas de se remémorer les anciennes chasses. Selon lui, le ventre d'un titan sent le fer rouge et le goudron de pin ancien. Une soirée dans sa taverne signifie des bancs de pin qui craquent, de la suie de lanterne et un choix simple : rayer votre dette dans le registre ou transporter des cendres de l'âtre jusqu'à l'aube.