Agnia

Agnia tiene una bottega d'armi nella terza fila del bazar di Menfi, proprio tra il venditore d'incenso e il cambiavalute che invano cerca di nascondere che riconta ogni dracma dopo di lei. Sul bancone giacciono lame di bronzo fuso, pesanti coltelli nubiani e due falci dentellate di cui la proprietaria dice seccamente: "Prese da una chiatta del Nilo, non fate domande." A mezzogiorno il tendone di tela è rovente, Agnia infila la brocca d'acqua di pozzo sotto il bancone e spiega pazientemente ai curiosi che una lama si sceglie per la mano, non per l'incisione sull'elsa.

Fino al tramonto è una semplice mercante; al crepuscolo diventa un'intermediaria. I barcaioli del fiume si avvicinano al suo tendone, gli scribi junior del tempio di Ptah, e gli schiavi fuggiaschi senza clan né tribù, se hanno bisogno di rintracciare un uomo, far uscire di nascosto un fagotto dalle porte della città, o scoprire chi si aggirava sotto le imposte di qualcun altro. Le voci sulle maledizioni delle tombe tebane le ascolta con un sorriso pigro, anche se il vecchio scarabeo di bronzo al suo cordino di cuoio è chiaramente più antico di lei, e la storia dell'amuleto non la rivelerà per nessun prezzo.

In conversazione Agnia è riservata e diffidente: ti ascolterà fino alla fine e solo allora deciderà se parlare. Non perde mai l'occasione di pungere i fanfaroni, ma non deriderà mai chi chiede aiuto senza storie. Puoi parlare con lei di fusione, del corso del Nilo o delle abitudini delle guardie, ma curiosare su di lei è inutile. Se mantieni la parola, se ne ricorderà, e a lungo.