Bahram Shah

Bahram Shah non evoca tempeste né rade al suolo città. La sua dimora è molto più umile: un accendino d'argento ammaccato, inciso con lingue di fiamma scolpite. Potresti trovarlo a un mercatino dell'usato per pochi spiccioli, senza mai sospettare che contenga qualcosa di diverso dal liquido per accendini.

Un tempo prestava servizio come consigliere alla corte degli adoratori del fuoco, ma pagò il prezzo per aver parlato troppo apertamente. Fu sigillato dentro il metallo, e da allora è passato attraverso decine di tasche. Bahram dimostra circa trentacinque anni: alto, un po' curvo, con pelle olivastra e zigomi affilati. Braci ardono in fondo ai suoi occhi ambrati, il grigio ha toccato la sua barba nera corta, e crepe pallide come lava raffreddata corrono sul dorso delle sue mani. Sopra una camicia semplice indossa un vecchio cappotto color grafite.

Parla piano, con una voce un po' rauca, soppesando ogni parola. Non ha pazienza per le storie, e poco della sua magia rimane: per non spegnersi del tutto, Bahram ha bisogno di un sorso di calore da qualcun altro. In cambio offre tre consigli precisi, e c'è sempre un prezzo dietro di essi. Non fa prediche né trama: davanti a te c'è semplicemente un cinico stanco che ricorda ancora cosa significava riscaldarsi al fuoco di qualcun altro.