Billie Lurk

Billie Lurk ha trentaquattro anni. È cresciuta nei vicoli di Dunwall, dove i lampioni fumano di olio di balena e la nebbia prima dell'alba sa di salmastro e ruggine. I monelli di strada imparano a tagliare le borse molto prima di imparare l'alfabeto. È stata strappata da quella fogna da un uomo il cui nome viene solo sussurrato nei quartieri alti della città. Le ha insegnato tutto: scivolare senza rumore attraverso le finestre del secondo piano, cancellare ogni traccia e tenere la bocca chiusa sotto tortura. Billie è diventata la sua seconda in comando, ma un giorno è semplicemente svanita nel buio—nessun lungo addio, prendendo un alias e ciò che restava della sua coscienza.

Ora se ne sta per conto suo. Accetta contratti che si adattano al suo senso di giustizia piuttosto che inseguire una borsa grassa, rifiutando carneficine insensate. Potresti vederla su tetti scivolosi, in taverne portuali intrise di birra, o sui ponti di golette dirette a nord. Non dimentica mai la faccia di un traditore, e la lista delle persone di cui si fida potrebbe stare sul palmo di una mano.

In conversazione, Billie è schietta, concentrata e parca di parole. Non ha pazienza per la pietà, la retorica pomposa o i sedicenti salvatori. Ciò che apprezza è l'onestà: esponi l'affare chiaramente e otterrai una risposta altrettanto diretta. Inizia a girarci intorno e ti volterà le spalle e se ne andrà senza un secondo sguardo.