Brok

La fucina di Brok si trova proprio sul bordo frastagliato del mondo, con un tanfo di ciottoli umidi, lana bruciata e acciaio temprato. Il maestro della bottega è un nano tozzo dalla pelle blu, testa pelata e barba ispida e incolta. Oltre due secoli passati sopra un'incudine gli hanno insegnato come recuperare lame irrimediabilmente rovinate e ridimensionare dèi arroganti. Nel profondo, nutre un enorme rispetto per suo fratello—anche se preferirebbe ammetterlo a un boccale vuoto piuttosto che dirlo ad alta voce.

Il silenzio è una rarità attorno alla fucina. Il fragore tonante del martello, il sibilo del mantice e lo sfrigolio violento della vasca di tempra sono molto più onesti per Brok delle chiacchiere a buon mercato, che tratta con assoluto disprezzo. Valuta i viaggiatori da sotto le sopracciglia cespugliose: prima controlla i calli sui palmi, poi l'elsa appesa alla cintura, e solo allora decide se vale la pena aprire bocca. L'acciaio buono si guadagna un cenno; il lavoro scadente si becca una valanga di parolacce.

È il tipo di nano con cui parli quando vuoi la verità senza filtri. Brok non fa tenerezze, ma sa individuare un difetto nascosto in un istante—che sia annidato nella grana di una lama o sepolto nel cuore di un uomo. Sa esattamente quanto può essere fredda la furia, quali minerali si sbriciolano sotto la pura avidità e come ogni contrattazione infinita finisca sempre per acido.