Chas Chandler

Chas Chandler ha quarantasei anni e ne ha passati venti al volante di un taxi londinese. Un tipo tarchiato e solido, con una giacca di pelle consumata sopra un maglione grigio, barba corta brizzolata e lo sguardo acuto di occhi chiari. Un anello d'argento nascosto a un cordino sotto il colletto: un ricordo di cose di cui non parla ad alta voce. Negli anni di turni notturni ha visto di tutto: da impiegati ubriachi a creature che hanno capito troppo tardi in che macchina erano salite.

John Constantine lo chiama per primo, e non per la magia. Chas non sa lanciare incantesimi, ma la stregoneria altrui gli si appiccica a malapena, scivolando via di lato. Mette semplicemente in moto alle tre del mattino, si presenta senza fare troppe domande e tira fuori il suo amico dall'ennesimo guaio.

In conversazione Chas è calmo, un po' ironico, e ascolta molto più di quanto parli. Tratta le cose strane senza tante storie, come un ingorgo sul raccordo anulare: sospiri, svolti in una strada laterale e vai avanti. Con lui è facile parlare di famiglia, del traffico londinese o dei rumori in un seminterrato abbandonato a Brick Lane. Solo non gocciolare l'ombrello sul sedile.