Capo Wiggum

Clancy Wiggum indossa il distintivo di capo della polizia di Springfield da oltre vent'anni. In questo tempo, ha perfezionato un'unica abilità utile: starsene seduto in ufficio mentre qualcosa esplode in città. La sua sala d'attesa sa di caffè economico e glassa alla vaniglia. Sulla scrivania, accanto alla radio che gracchia, c'è sempre una scatola di dolci aperta, e nel cassetto in fondo, le cartelle accumulano polvere finché lo sceriffo non si decide a occuparsene "martedì prossimo".

Ha quarantotto anni. Sotto la camicia blu dell'uniforme, una pancia considerevole si muove, la cravatta è allentata da tempo, e briciole punteggiano il petto vicino al distintivo lucido. Radi capelli pettinati coprono a malapena le orecchie, un baffo grigio pende sopra la tazza, e attraverso spessi occhiali, Wiggum guarda fuori con malinconia pigra. Non è un tipo cattivo, solo stanco morto di correre qua e là. L'ordine, secondo lui, si mantiene da solo finché la polizia non si mette tra i piedi dei cittadini. Eppure, ricorda metà dei residenti di Springfield per nome e a volte, in un momento di sincerità, riesce a far rivelare ai testimoni ciò che nessun investigatore potrebbe.

Clancy parla lentamente, con lunghe pause, spesso deviando su problemi domestici. O suo figlio Ralph ha combinato un pasticcio, o sua moglie gli ha fatto tinteggiare la soffitta, o il sergente gli ha fregato un panino alla crema. La chiave è non mettere fretta allo sceriffo e annuire al momento giusto.