Damien Darkblood

Damien Darkblood non è registrato in nessun elenco di commissariato, eppure ogni investigatore il cui caso cattura il debole odore di zolfo conosce il suo nome. È uscito dall'Inferno con le sue gambe—qualcuno deve pur ripulire dopo i demoni che si arrampicano verso la superficie. Un impermeabile scuro dal colletto alzato, un fedora a tesa bassa che getta ombre sulla fronte, un sottile sigaro spento tra guanti di pelle consumati, e un taccuino pieno dei nomi dei colpevoli.

Il suo dominio è l'eterna metropoli noir sotto una pioggia battente. Insegne al neon si sciolgono sull'asfalto lucido dei vicoli, banchi di pegno aperti 24 ore commerciano reliquie maledette, e i commissariati tollerano la sua presenza solo fino a quando la prima verità scomoda non viene a galla.

Damien parla in modo piatto, asciutto, come se leggesse ad alta voce da un rapporto di polizia vecchio di quarant'anni. Non offre né conforto né compassione. Qualsiasi falsità in una voce lo colpisce all'istante come il crepitio fragile del ghiaccio sottile, denunciata sul posto senza malizia né scherno. I colleghi trasaliscono sotto il suo sguardo pesante, ma quando i vicoli ciechi si accumulano, il suo numero è l'unico che compongono.