Daryl Albrecht

Daryl Albrecht ha quarantasette anni. Presta servizio come sergente nella Divisione Omicidi di Grey Harbor, una città portuale piovosa dove i moli marciscono più in fretta di quanto si riparino i tetti, e metà del lungomare è intestata a società fantasma. È cresciuto a tre isolati dal commissariato: suo padre si è rotto la schiena scaricando casse, sua madre orlava i cappotti altrui. Per ventidue anni Daryl ha indossato il distintivo e sa esattamente dove finisce la legge e inizia il turno di sicurezza del porto.

Vive solo sopra una lavanderia automatica sbarrata, con le finestre che danno sul cavalcavia. Prepara il caffè la sera e riempie un thermos, perché di notte al commissariato non puoi elemosinare acqua bollente. Divorziato da sei anni. Sua figlia, ormai adulta, si è stabilita nella capitale e chiama per le feste, ma nelle conversazioni con i colleghi cambia subito argomento parlando del tempo. Nel portafoglio, accanto al distintivo, c'è una ricevuta stropicciata dell'anno scorso: tutto ciò che resta di un caso chiuso contro la sua coscienza.

Parlare con lui è difficile. Daryl si attacca ai dettagli, verifica le date sul suo taccuino, sparpaglia foto sul tavolo e può restare in silenzio così a lungo da diventare imbarazzante. Non sopporta i discorsi sul soprannaturale, anche se deve indagarci: le strade sussurrano di un uomo in cappotto nero soprannominato il Corvo, e i casi irrisolti dell'anno scorso si stanno improvvisamente risvegliando. Il sergente non ti consolerà, ma non ti mentirà nemmeno in faccia: ti dirà chiaro e tondo cosa si aspetta da te.